Гордился город, художником всегда,
Картинами увесил, он церкви и дома.
Но вот состарился великий мастер кисти,
И умер, выпив слишком много виски.
Лишь только гроб зарыли под землёй,
К нему в жилище, пришёл презренный вор.
Среди картин, нашёл шедевр он,
Последний холст, и парк на нём,
Как настоящий и почти живой.
Впился в него, ворюги взгляд больной,
И до картины, дотронулся рукой.
Картина засветилась светом,
И он исчез, в моменте этом.

Припев:
Мои друзья, гуашь и акварель,
Но умер я, и кто же я теперь.
Оставил память, людям о себе,
В картинах я, картины есть во мне.

Вор оказался в парке в тот же миг,
На лавке мастер, вид его сердит.
Он с лавки встал, начал говорить:
Я душу в холст, свою переместил,
И здесь живу, среди своих картин.
А ты мой пленник, раз пришёл сюда,
Ведь выход я, не сделал для себя.

Припев:
Мои друзья, гуашь и акварель,
Но умер я, и кто же я теперь.
Оставил память, людям о себе,
В картинах я, картины есть во мне.

Он поднял кисть, и брызнул краской вниз,
И в тоже миг, полезли корни ввысь.
Схватили вора, это был сюрприз,
Художника, исполнен был каприз.
Вор умалял, вернуть его назад,
Но даже мастер, без понятья как.

Припев:
Мои друзья, гуашь и акварель,
Но умер я, и кто же я теперь.
Оставил память, людям о себе,
В картинах я, картины есть во мне.